I I: diciembre 2009

domingo, 6 de diciembre de 2009

Presentación

El sábado 5 de diciembre presentamos los libros ganadores del VI Concurso Nacional Macedonio Fernández, Estrip y Cuerdas rotas. Felicitaciones a los ganadores, Marión Berguenfeld y Alejandro Tloupakis!! Gracias a nuestro jurado, María del Carmen Colombo, Javier Adúriz, Jorge Boccanera, Inés Garland, Alejandra Laurencich y Roberto Ferro, y al apoyo brindado por la Fundación Médica de Lomas de Zamora.

Foto: Alejandro Tloupakis, Inés Garland, Roxana Palacios, María del Carmen Colombo, Marion Berguenfeld

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papeles de recienvenido, macedonio fernández

(Escrito en una aldea donde la recienvenidez, de solo una vez, no se la saca uno nunca. En Buenos Aires, que estima inverosímil haber vivido hasta los treinta o cuarenta sin conocerla, por lo que hay que sacarse pronto la recienvenidez tardía, todo el primera vez llegado, que conoce en los semblantes el mal gusto del no haber nacido en ella, se apresura a dar una instruidísima conferencia sobre "La Argentina y los argentinos" tres días después de desembarcado. Esto da resultado; se comprende que conferencia tan pronta y con tal tema no es la colosal fatuidad y entrometimiento ignorante que suele sospecharse, sino la ansiedad por quitarse cuanto antes la pátina de recienvenidez. Ser "recienvenido" en Buenos Aires ni por un momento se perdona...)

Primer Premio de Narrativa: Cuerdas rotas (Los colores de las cosas), de Alejandro Tloupakis

Las historias que narran los cuentos de Cuerdas rotas, de Alejandro Tloupakis no se articulan en sucesiones homogéneas, sino que se expanden como volúmenes frágiles, casi al borde del desgarro. El lector se enfrenta a conjuntos transitorios, que se hacen y deshacen en continuas y lábiles constelaciones de sentido que exhiben la discontinuidad como el modo privilegiado de explorar las falsas bondades de la causalidad lineal.
(...) En un mundo en el que las sensaciones genuinas parecen haberse exiliado de la existencia cotidiana, en un mundo donde la vida discurre aturdida y saturada de mediaciones estridentes, atraída por falsos simulacros, con los discursos recargados de estereotipos y fórmulas vacías, la escritura de Alejandro Tloupakis tiene la rara virtud de perdurar en la memoria más allá de la lectura, como una música entrañable que se sigue recomponiendo en el silencio del recuerdo.

Roberto Ferro

PRIMER PREMIO POESIA 2009: estrip, de Karina Marion Berguenfeld

"Un fraseo de coloquio urbano predomina en estrip, donde lo descarnado se atenúa con el manejo del elemento lírico, una ironía oxigenadora y los guiños del desenfado. El lenguaje resuelto, fluido, sin cortapisa -entre la murmuración de Idea Vilariño y las canciones de Bob Dylan- introduce en el eje temático del libro: ese amor-desamor, encuentro y pérdida que es abrigo pero también devastación. Lenguaje sostenido, entonces, junto a imágenes de excelente factura que restallan en un libro de hondo sentir en el que prevalece el registro de lo erótico, tan infrecuente en la literatura argentina"

Jorge Boccanera

Fast food, de Carolina Bruck. Primer Premio Narrativa 2008. Por Roberto Ferro

Los cuentos de Fast Food de Carolina Bruck se traman en urdimbres de pasajes y fragmentos no nombrados; los relatos van surgiendo a partir de ausencias, de espacios vacíos, de nexos suprimidos que no forman parte de la textualidad, pero que están sugeridos y operan en la construcción narrativa . Las historias de Fast Food respiran y se despliegan a través de esos intersticios que las recorren y atraviesan. El talento narrativo de Bruck convoca al lector para que, inmerso en la sinuosidad de sus cuentos, deje de lado la fidelidad a los hábitos de la causalidad y la lógica, que informan un credo muy extendido de que el mundo es continuo y explicable.

Robero Ferro

Sabactani, de Gustavo Weisberger. Primer Premio Poesía 2008. Por Javier Adúriz

Sabactani, de Gustavo Weisberger. Primer Premio Poesía 2008. Por Laura Yasán

Die Verwandlung, franz kafka

(...)
-Señor Samsa -exclamó entonces el apoderado levantando la voz-. ¿Qué ocurre? Se atrinchera usted en su habitación, contesta solamente con sí o no, preocupa usted grave e inútilmente a sus padres y, dicho sea de paso, falta usted a sus deberes de una forma verdaderamente inaudita. Hablo aquí en nombre de sus padres y de su jefe, y le exijo seriamente una explicación clara e inmediata. Estoy asombrado, estoy asombrado. Yo le tenía a usted por un hombre formal y sensato, y ahora, de repente, parece que quiere usted empezar a hacer alarde de extravagancias extrañas...

Procura desmentir los elogios que a un retrato de la Poetisa inscribió la verdad, que llama pasión

Este, que ves, engaño colorido,
que del arte ostentando los primores,
con falsos silogismos de colores
es cauteloso engaño del sentido;

éste, en quien la lisonja ha pretendido
excusar de los años los horrores,
y venciendo del tiempo los rigores,
triunfar de la vejez y del olvido,

es un vano artificio del cuidado,
es una flor al viento delicada,
es un resguardo inútil para el hado;

es una necia diligencia errada,
es un afán caduco y, bien mirado,
es cadáver, es polvo, es sombra, es nada.

Sor Juana Inés de la Cruz

la sed

Tengo sed, sed ardiente! -dije á la maga, y ella
me ofreció de sus néctares. -Eso nó, me empalaga!-
Luego, una rara fruta, con sus dedos de maga,
exprimió en una copa clara como una estrella;

y un brillo de rubíes hubo en la copa bella.
Yo probé -Es dulce, dulce. Hay días que me halaga
tanta miel, pero hoy me repugna, me estraga!-
Vi pasar por los ojos del hada una centella.

Y por un verde valle perfumado y brillante,
llevome hasta una clara corriente de diamante.
-Bebe! -dijo. -Yo ardía, mi pecho era una fragua.
Bebí, bebí, bebí la linfa cristalina...
¡Oh frescura! oh pureza! oh sensación divina!
-Gracias, maga, y bendita la limpidez del agua!

nota roja

En página primera
viene, como a embestir, este retrato
y luego, a ocho columnas, la noticia:
asesinado misteriosamente.
Es tan fácil morir, basta tan poco.
Un golpe a medianoche, por la espalda,
y aquí está ya el cadáver
puesto entre las mandíbulas de un público
antropófago.
Mastica lentamente el nombre, las señales,
los secretos guardados con años de silencio,
la lepra oculta, el vicio nunca harto.
Del asesino nadie sabe nada:cara con antifaz,
mano con guantes.
Pero este cuerpo abierto en canal, esta entraña
derramada en el suelo
hacen subir la fiebre
de cada Abel que mira su alrededor, temblando.

Borges y yo

Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografía del siglo XVII, las etimologías, el sabor del café y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas, pero esas páginas no me pueden salvar, quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición. Por lo demás, yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y sólo algún instante de mí podrá sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologías del arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son de Borges ahora y tendré que idear otras cosas. Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro.
No sé cuál de los dos escribe esta página.

Final de época

He llevado oscuramente en el bolsillo
un pequeño proyecto de muerte personal
en un país humillado. Los nervios principales
se inclinan hacia la mesa y mi cobarde cabeza cae
a la penumbra de la vida interior. La historia
tira de las piernas y finalmente me expulsa
a puntapiés del planeta, acompañado de otros cadáveres
igualmente insufribles e hinchados
de informaciones falsas.Qué vergüenza
en la voluntad de lo viviente.
Otros optaron hasta la aniquilación
por indefensas verdades y otros por el dormitorio.
Acorralado por todas las incertidumbres
nada quedó resuelto. En mi bolsillo
resta una sola y fatigada desesperación.

Los Reyes (fragmento)

MINOTAURO

Cuando el último hueso se haya separado de la carne, y esté mi figura vuelta olvido, naceré de verdad en mi reino incontable. Allí habitaré por siempre, como un hermano ausente y magnífico. ¡Oh residencia diáfana del aire! ¡Mar de los cantos, árbol de murmullo!

TESEO

Así. Deja quieta la cabeza y todo será bien simple.

MINOTAURO

Ariana, en tu profundidad inviolada iré surgiendo como un delfín azulísimo. Como la ráfaga libre que soñabas vanamente ¡Yo soy tu esperanza! ¡Tú volverás a mí porque estaré instaurado, incitante y urgido, en tu desconcertada doncellez de sueño!

la casa de asterión (fragmento)

(...) Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. (...) Ignoro quiénes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi redentor, Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redeentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?

El sol de la mañana reverberó en la espada de bronce. Ya no quedaba ni un vestigio de sangre.

-¿Lo creerás, Ariadna? -dijo Teseo-. El minotauro apenas se defendió.

domingo, 6 de diciembre de 2009

Presentación

Datos personales

Concursos Nacionales Macedonio Fernández de narrativa y Javier Adúriz de poesía

papeles de recienvenido, macedonio fernández

Primer Premio de Narrativa: Cuerdas rotas (Los colores de las cosas), de Alejandro Tloupakis

PRIMER PREMIO POESIA 2009: estrip, de Karina Marion Berguenfeld

Fast food, de Carolina Bruck. Primer Premio Narrativa 2008. Por Roberto Ferro

Sabactani, de Gustavo Weisberger. Primer Premio Poesía 2008. Por Javier Adúriz

Sabactani, de Gustavo Weisberger. Primer Premio Poesía 2008. Por Laura Yasán

textos seleccionados

Die Verwandlung, franz kafka

juana de asbaje 1648-1695

Procura desmentir los elogios que a un retrato de la Poetisa inscribió la verdad, que llama pasión

Delmira Agustini

la sed

Rosario Castellanos

nota roja

Borges y yo

joaquín giannuzzi

Final de época

Los Reyes (fragmento)

la casa de asterión (fragmento)

noticias de cine

páginas macedonianas

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